Carta de um náufrago.

Estou cansando. Estou cansado dessas noites-dia frios. Estou cansado das mesmas músicas, dos mesmos livros, dos mesmos lugares. Estou cansado da saudade de sempre. Estou cansado de reclamar do que sinto tentando não sentir. Estou cansado do que faço, e do que não faço também. Estou morto de cansado de ficar cansado. Ficar cansado é uma droga.

E já chega de dizer “deixe estar”. Eu chuto o mastro desse barco, eu corro pego o timão e puxo de uma vez. Vamos pra longe daqui, ou prefiro me jogar aos tubarões.

E o pior, e que procuro uma direção, olho pra todos os lugares. Mas que merda! Ver tanto água sim, de tão comum está começando a me dar enjôo.

Sabe, todo mundo tem um pedaço de terra... Ou pelo menos uma foto de uma ilha no bolso... Eu também tenho. Mas... A impressão que tenho, e que ela caiu no mar.

Mas eu vou encontrar uma ilha. Eu vou sair desse barco feio e velho. Que eu um dia tanto gostei.

Eu estou fora daqui. Eu estou partindo. Pulo do barco! Jogo-me na água. E agora?

Eu vou ficar aqui perdido até aparecer uma droga de uma ilha do nada?

Ou posso descer até o fundo, trazer um pouco de areia e fazer uma ilha nova aqui em cima.

Mas na verdade, acho que vou é escrever uma carta, por na garrafa e lançar ao infinito.

Porque eu não posso sair desse castelo de cartas.

Mas minhas palavras podem.

Minhas palavras podem ir longe.

Podem chegar a sua cabeça.

Ou ao seu coração.

... Adeus.