Oito, vezes três.

Meus dedos giram a ampulheta dourada.
Foram mais vinte e quatro horas passadas.
Meus dedos atravessam o teclado escuro, metálico e frio.
E foram mais vinte e quatro palavras faladas.

Ao soneto de separação.
Faltam pouco mais que vinte e quatro dias
Ao sentimento... A emoção.
Aqui sozinho, só encontro palavras vazias.

Escuto um acorde de piano
Trago o som do vento em minhas mãos
A poesia se escreve sozinha

Guarde seus sentimentos, em seu coração.
Faltam vinte e quadro dias
Para o fim do soneto de separação.